A vingt-sept ans, mon corps de femme et de mère est assiégé par la maladie.

ma fille exhibe devant moi l'éclat et aussi la précarité de ses quatre ans; son rire insouciant me torture et me rappelle a mon combat.  Je creuse le mystère de  mon ventre; je cherche dans les recoins de mes entrailles la source de la vie qui un jour s'y était réfugiée.

Dans les yeux de l'homme que j'aime, monte semblable a une vague, une prière silencieuse. Non, je n'ai pas le droit de mourir.