Ma psychiatre s’est suicidée la semaine passée. C’est plate. Je l’aimais beaucoup. Hélas, ce sont des choses qui arrivent. Il n’y a pas que des patients qui se suicident dans la vie. Il y a aussi des psys. Mais ça tombait vraiment mal que ma psy choisisse cette journée-là pour se lancer par la fenêtre du quatrième étage du pavillon Deschamps de l’hôpital Notre-Dame au moment où j’étais en train de lui parler de choses sérieuses (pour une fois). Genre, lui parler des femmes que j’ai aimées, les femmes qui m’ont aimé, les femmes qui sont parties; bref, tout le tralala. Aujourd’hui, je n’ai plus de pays, plus de femmes, plus accès à Interac et je n’ai même plus de psy. Vous me direz que ces choses arrivent dans les meilleures familles et j’aurais tendance à vous croire. Mais en attendant une improbable embellie l’heure est sans doute venue de faire le bilan d’une vie qui a fondu plus vite que du beurre dans la poêle… ou neige au soleil.